雨停了，天边刚透出点灰白，街上的泥水还没退，墙根底下积着一洼一洼的脏水。赵全拄着那根从张辅书房顺来的紫檀木杖，一瘸一拐地往山下走，后头跟着一群禁军。他们走得歪歪扭扭，有人还在抹脖子上的血，有人膝盖发软，走路像踩棉花。
刚才那一仗打得稀里糊涂，人没抓着，反被吊起来淋了一身雨，藤蔓缠得胳膊青一块紫一块，连刀都拿不稳。可没人敢吭声，只低着头往前挪，脚步拖沓，像是刚从坟地里爬出来的。
赵全走在最前头，右眼通红，左眼包着白布，脸上湿漉漉的不知是雨水还是血水。他嘴里一直念叨：“不可能……一个人哪能控那么多藤？那楼里头肯定不止她一个！”
话音未落，忽然一阵风从巷口吹来，带着股说不出的味儿——甜腻腻的，又有点